C’est la Toussaint

Le ciel est gris comme demain

Et lourd comme les chrysanthèmes.

Le vent

Rougit le nez des gens

Glace leurs pieds

Glace leurs mains:

C’est la Toussaint.

Des feuilles mortes

Que la brise emporte

Bouchent les portes.

Dans les maisons

le feu chante

A son diapason

Sa chanson.

Mais le froid

entre quand même

Par les fentes des croisées :

Il faut geler.

Alors

Dedans comme dehors

le froid mord.

Et les gens moroses

Se plaignent des choses

De l’hiver qui vient:

C’est la Toussaint…

Clod’Aria

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