Mes ciseaux à peine aiguisés

Coupent le ciel qui se déplace.

Une brasse. Encore une brasse.

Dans l’ouverture de la nasse

– Bon hirondeau chasse de race –

Un moustique s’est enfourné.

Ce petit nid où je suis né

Comme il s’éloigne dans l’espace !

A tire-ligne d’hirondelle

C’est un nom nouveau que j’écris

Et je l’écris à tire-d’aile

Et je l’écris à tire-cri

Pierre Menanteau

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